Este poema llega demasiado tarde

(en memoria de Arpad Miklos)

Quizá si hubieras sabido lo que te quería,

lo que te queríamos. O ni siquiera así.

Teníamos los dos cuarenta y cinco años,

pero tú los tendrás ya para siempre.

¡Si hubiéramos estado tomándonos Martinis

en Menton, al solecito de febrero!

Luego, en el hotel, habríamos jugado a que tú

eras un niño. Y yo te arroparía hasta que te durmieras,

con la nariz quemada (un poco).

Pero tú estabas solo en tu apartamento de New York

y yo aquí, escribiendo poemas.

Quizá si este poema hubiera llegado a tiempo.

A lo mejor tu tragedia siempre fue

tener cara de buena persona.

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